среда, 11 ноября 2015 г.

Дезертир. Начало.


-       Ты боишься… Просто боишься просыпаться. Здесь нет космоса. И каждый раз, когда ты просыпаешься - ты кричишь. Хватит. Это переходит уже все границы. Ты в этой своей игре живешь уже! Выбирай… Или я, или компьютер.
-       Милая… Зачем ты так?.. Какой же это выбор. Я люблю тебя… Ты со мной. Ты счастье мое маленькое… Просто мне сняться сны. И все…
-       Да?!!! Сны?!!! Да эти сны тебе дороже реальности! Ты только и говоришь про корабли , и про станции!!! Я выходила замуж за инженера!, а не за пилота! Я не могу так…. (плачет… тихонько вздрагивая худыми плечами)
-       Милая.. Любимая… Солнышко мое… Не плачь.. Я….
........................................................................................................................................................................

-       Мистер! Постойте сер! Да постойте-же! Как я рад!.. Я безусловно практически счастлив!

Скороговорка полноватого человека в мятом сером костюме не торопилась превращаться во что-то связное

      -    Как я рад! Меня зовут Валентин! Я - журналист. Начинающий журналист, но меня ценят. Я уже делал репортаж для "Скоуп" ну тот, вы слышали, наверное, про колонию Федо на станции. Я сам там был! Мистер! Как я рад, что застал вас. Знаете, Федо очень опасные твари, там пришлось все выжигать плазмой! А когда вы улетаете? Уделите мне минутку вашего времени. Обыватели хотят видеть вас! Хотят знать какой вы на самом деле. Мистер!!! Куда же вы??!!! Сер!!! Подождите! Я не успеваю за вами!

Такие серенькие, неприметные люди теперь окружают меня постоянно. Что-то просят, о чем-то рассказывают, бегут рядом, преданно заглядывая в лицо. Они словно вороны слетаются на тех, кто хоть как-то пытается жить. Пытается не утонуть в новостных репортажах и не подменяет свою жизнь сказками о новой пассии Аббатисы Сен-Клер. Они не вороны, они крысы. Тратят свою жизнь на то, чтобы найти кусочек чужой. Ненавижу!

Но жизнь сложная штука. Именно из-за этого мелкого клерка от журналистики и произошло… то что произошло.

Тогда я не знал, что я "свободный". И что умереть мне несколько проблематично. Но с отвагой молодости пытался занять свое место под солнцем. Мне нравилось жить. Мне нравилась моя жизнь. И, почему-то, меня заинтересовал этот Валентин. Валя, как он предложил себя называть через минуту словоизвержений. Я тогда не совсем понимал его быструю речь. Он глотал слова, словно давился своим восхищением. И это на самом деле безумно льстило мне.

Я остановился, и мы пошли в ближайший бра. Для того, чтобы поговорить. А разговор привел меня в больничную палату. Придурки с нижней палубы обдолбавшись Дропом решили, что людское общество им претит. И расстреляли из штурмового комплекса тот самый бар, куда я даже и не думал бы заходить. Не думал бы. Валентин погиб, а меня спасли импланты. Почти спасли. Лежа на больничной койке я не мог пошевелить даже веком. Полностью сожжен позвоночный столб - это не диагноз. Это приговор.

Мозг был перегружен. Хотелось спать и действовать. Постоянные фантомные боли, постоянное ощущение деревянной колоды вместо послушного, тренированного тела. Наверное, я сошел с ума. Сейчас уже и не скажешь…, все стало слишком далеким. Из памяти - только старые выцветшие картинки.

Потом я умер. И настала "Музыка".

Падаю, проваливаюсь словно сквозь текстуры. Изнанка мира. Изнанка сознания. Странное ощущение гармонии цвета и массы. Я не знаю, как может цвет иметь массу, инерцию, скорость… Но цвет словно живой. Словно.. Он просто разный. Миг торжества, миг симфонии света, миг отсутствия мира. И легкие взрываются изнутри резкой, какой-то натужной болью. Кашель душит. До потери ориентации, до рвоты, до…
Опять колено разбил. Всегда, выходя из капсулы, падаю на колено. И всегда там уголок ребристого пластика. Сегодня еще ничего, "Музыка" держала только пару минут.
"Музыка" - то, что отличает нас от обычных людей. Эксперименты с клонированием и пересадкой нейронной матрицы человека проводились еще черти-когда, но результат… Результата не было. Пока не пришла - "Музыка".
Никто не знает, что произошло. Никто не знает, что это за таинственные артефакты. Никто не знает ничего. Просто однажды тот, кто умер, услышал "Музыку". И очнулся в центре клонирования. Живой. С полной памятью. Не потерявший ни мгновения жизни.
Казалось бы, вот она - вечность! Победа над смертью. Но не для всех… Нейронную матрицу теперь снимают всем, но активируется она у тысячной доли процента. У тех, кто, умирая - слышит Музыку.
-------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------

Сегодня я проснулся поздно. Будильник не ставил, а любимая ночевала у матери.
Хотя назвать это состояние  - проснулся, наверное, нельзя. Наверное,… Вся "реальная" жизнь стала -  наверное. Наверное, хочу, наверное, стоит, наверное, реальность.
Попробовав потянуться, я застыл в панике. Тело не отзывается! Нет ломоты в мышцах, нет движения, нет ощущения простыни или одеяла. Сенсорный голод в его самой жестокой фазе осязания. Я слышу, вижу - и на этом все.
И вдруг мир вернулся. Я снова здесь, я чувствую.
Только нотка обиды где-то на краю сознания.. Как-будто сон стал реальностью…..
------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------
Когда я "проснулся" первый раз в капсуле интенсивной регенерации клон-центра. Я долго не мог понять, что мне с этим делать. Во сне - я помню реальность как сон. Я не знал… Не представлял, зачем все это. И в тоже время неистовая радость. Радость здорового молодого тела. Я здоров!!!!

Продолжение последует, если заинтересует.......

понедельник, 9 ноября 2015 г.

Первый класс


Стою я тут на гайке.....

Ну да ладно. Как благодарный читатель может заметить я даааавно ничего не писал.
Ну так вот. Напишу)))

А это так... Анонс. Жду вас, господа и дамы)

четверг, 3 сентября 2015 г.

Несколько месяцев.

Жизнь снова показала, что все не так просто как кажется. 
В очередной раз неожиданно.
Наверное такие события не могут оставить
равнодушным....
Как говорить в жизни есть три источника творчества: тунеядство, пьянство и блядство. Ко второму и третьему я лично не склонен, а вот первое... Вот именно первое все и портит. Тунеядство рекрутов приводит нашу корпорацию к финансовому кризису. Ядро корпы не желает больше платить непонятно что, непонятно кому, непонятно за что. Это здорово вроде, но есть и некоторые подводные камни. Не будем выносить сор из избы и завершим историю корпорации на этой минорной ноте. Не вытянули. Не справились. Не больно-то хотелось наверное.



И что теперь?
Hexakosioi Hexekontahex : ни минусов, ни варов... А там посмотрим.

p.s. продолжение следует... Все что было написано временно стер. А то мата много(

вторник, 25 августа 2015 г.

Жизнь внутри

Опять что-то с глазами. Каждый раз выходя из "режима" мне нужно минут 20, чтобы начать видеть. В принципе ничего страшного, и медицинский имплант корректирует работу зрения, но чувство пустоты на 20 минут... В этот миг обостряется все. Мысли становятся четкими и легкими. С налетом страха.... Обычно в этот миг я вспоминаю последний "режим". То, как я становлюсь кораблем. Мое зрение. Слух. Десятки чувств, которые невозможно описать человеку, который никогда не ложился в капсулу корабля. Наверное это сенсорный голод. Каждому пилоту жизнь вне корабля кажется пресной. Не на события - на ощущения. Без капсулы - мы слабы. Я специально выхожу из "режима" каждые два-три дня. Просто для того, чтобы не стать механизмом.
В старых голо, когда еще корабли управлялись десятками человек, я видел


Кажется я начинаю забывать что-то. Это не память. Память капсулира вечна. А вот ощущения... Мне кажется, что корабль подавляет что-то во мне, но когда я ложусь в капсулу этот страх проходит.


Последний "режим" занял многовато времени. Почти 90 суток по среднему времени Империи. Чувствовать себя слабым не для меня. Заставить выйти может только смена корабля.



воскресенье, 23 августа 2015 г.

Перезагрузка

Наш флот искал цель. Не ради денег и не ради решения каких-то сиюминутных политических целей больших бонз. Сегодня мы вышли натаскивать молодняк. Флот неуправляем, пока пилоты не начинают понимать друг друга с полуслова.
Мы ищем цель.
Во фронтире не так уж много кораблей, но если знать, то всегда можно сесть на какой-то маршрут. Не так много удобных путей. Но всегда есть возможность... Не успеть. И нарваться на флот. Не на одинокого искателя приключений, а полноценный патруль владельцев системы.
Это произшло. В двух переходах обнаружен флот противника. Их больше. Мы принимаем бой.

суббота, 22 августа 2015 г.

После долгого перерыва...

Я не буду растекаться мыслью... Сегодня все коротко. Несмотря на то, что я ничего не писал.
Меня не было((( Извините, работа...
Так вот.
Хуловый Гнозис - это вещь) Его настолько боятся, что на меня одного пробросили кару))) Вы бы видели как от меня Мачалка по системе бегала))))

Один, два и , самое вкусное на мой взгляд, три.
Но это так... Соло...

А в составе флота:
Слепень и яйко.
И как же это случилось? Ребята из реально боевой корпы - решили , что тут у нас крабский рай. А встретил их Девотер. И Армага разожгла цину. Да-да.. Нечестно наверное. Но это как сказать)

среда, 5 августа 2015 г.

Долгая дорога домой

Мы дилетанты.. Дилетанты космических сражений. Никто из нас не обладает опытом и возможностью этот опыт реализовать. Мы не задумываемся о потерях - ведь гибнет только сталь. Тело капсулера не его сознание. Сознание сохранят технологии копирования. Мы не боимся. И по этому - мы не учимся. Многие попытаются опровергнуть это..., но опровергать здесь нечего. В космосе непросто спастись если уничтожен корабль. И уж точно нельзя это сделать сотню раз. У кого из опытных капсулеров меньше ста поражений?.. Таких немного.. Да и идею я думаю вы уже поняли. И сейчас, сидя в кресле перед камином, я вспоминаю...
Когда я учился в академии космического флота, еще не было технологий слияния. Никто и не представлял, что корабли будут управляться одним пилотом. Мы получали специальность инженера-артилериста. Если кто не знает.. - это тот человек который нужен весьма редко, когда сломалось то, что не ломается никогда. В итоге и учили нас.... ну вроде как и надо, но толку то не особенно. Больше всего тогдашних курсантов интересовала не учеба, а как бы сбежать с казармы в город и как не попасть в наряд вместо увольнительной. А в городе... - там девушки, выпивка. Молодые, что же нам еще было желать? Золотое время космофлота. Корабли были надежными, конкурентов в космосе не было, а пираты боялись за свою жизнь. А потом появилась технология клонирования. Не буду пересказывать что произошло и к чему это привело. Итог один. Мы перестали бояться.
У меня маленький домик внутри линкора. Команды нет - это освобождает уйму пространства..и ресурса систем жизнеобеспечения. Я могу в космосе жечь настоящий камин. Сидеть в кресле с бокалом и наслаждаться настоящим теплом. В этот раз.
Иногда на меня нападает меланхолия... не депрессия - я знаю зачем я живу. Меланхолия... Скорее приятное чувство одиноченства. Мы все стали немного шизофрениками. Мы разговариваем сами с собой. Мы делаем что-то - и результат предъявляем самому себе. Никого на несколько светолет вокруг. Недавно я включил голосовой интерфейс у стюарда. Приятно почувствовать себя сибаритом.
Последние полгода я не заходил на станции. Жизнь в небезопасных системах не располагает к доверчивости. Зайдя на станцию можно остаться без корабля и с рабской нейросетью. А летать в империю .... там нужны деньги. Как раз за полгода и набирается что-то, что можно пустить в оборот. Несмотря ни на что, я зарабатываю достаточно. Только вот одиночество.....